Inconclusa

De nuevo aqui, realmente, queria abstenerme de escribir algo en este mes.
A final de cuentas, solo es un mes mas, pero como duele o dolia.

Esos tiempos cuando, todo te afecta, cuando todo lo solucionas con alcohol, cuando la vida es un mar de llanto, cuando la frase favorita es (citando a un nitan poeta, pero si maldito): Tan frio, tan frio, que cuando lo tocas, sientes como quema.

Ahora, eso no cambia tanto, solo cambia la dispocision a no caer, quien tuviera esos años, para darme el lujo de poder hacerme pedazos.

Era y fue una buena experiencia, sentir el fango en la cara, saber que mas no podias hundirte y sin embargo . . . seguir aqui, cuando nadie lo esperaba, mejor dicho, cuando ni yo mismo pensaba que lograria salir de ahi.

No creo que esto sea lo ultimo que escribire en este mes, pero, por algo se empieza.



Inconclusa

El hombre frustrado
En el rincón al final de su habitación
Trata de darle solución
A todas las preguntas sin respuesta

Que hay acerca de el?
El simplemente soñó
Pero el sueño nunca resulto, lentamente se esfumo
Que hay acerca de el

En su largo camino de esperanza
Saboreo alegrías imposibles de olvidar
Y nunca mas dudara que la gente que no duerme
Y noche tras noche se vuelve millonaria
Son una realidad o peor aun
Podrían ser el futuro

Que hay acerca de ellos?
Permitiremos que sigan pasando sobre nosotros
Los podemos derrotar, no dejando de luchar
Hay que detener esa realidad, que no sean un futuro
Que hay acerca de ellos

Ese hombre que se pega en las paredes
Recorriendo las esquinas de su habitación
Intentando huir de esos fantasmas
Que golpean y vuelven a golpear En los mismos lugares
La cabeza, el alma y el corazón,
Ese hombre solo intenta llegar a arcadia

Que hay acerca de el?
Los intentos no valen nada sino se gana algo?
Algún día podrá alcanzar lo que desea?
Algún día podrá ser feliz?
Algún día, antes de morir consumido y enloquecido?
Cuando será

Pero que hay acerca de ellos?
Que hay de mi?
Todo lo anterior no tiene culminación
Y me pone en el aprieto de cómo terminar esto…

Alguna vez escuche:
Que un escritor, nunca pondrá el ultimo punto
En la culminación de su vida y su obra, Este no es el final de la mía, Y no encuentro otro titulo mas adecuado, que llamarla inconclusa